martes 14 de julio de 2009
domingo 12 de julio de 2009
un taxi a los olivos
Es inevitable menciona la persona. Y la dejo que se lleve un pedazo de mí. Que me deje inconcluso quizá? que llueva piedras cuando ella dice quererme. que siga tomando un taxi apedreado. que me llame cuando todo parezca estar mal. que guarde su sinceridad sólo para mí. que ronque como un gallo a penas me vea. que se desintoxique antes del desayuno. que me hable muy lento, más lento, ultra lento, exageradamente lento. que se afeite conmigo en las mañanas. que se rompa un huevo, como si ella fuera de cáscara y plumas. que me mire mientras compongo a mi perro. que me llame a penas despierte. que grite a penas me piense. que se deshoje y me deshoje cuando sea invierno. que cante conmigo sólo los domingos. que me destruya y me vuelva a unir. que me presente ante la sociedad los días lunes. que me desmaye ante la necesidad de verla. que rompa mis camisas y me obligue a no irme. que pare un taxi y subamos los dos. que se corte el pelo. que me abrace rotundamente ante un posible atraco. que me lime los dientes. que exagere su amor los días de pago. que guarde una bala debajo de la almohada. que me excomulgue cuando no coma su comida. que me abrace con sus piernas. que me contagie su gripe y me mienta que duerme. que desestabilice el tiempo. que llame por cobrar. que se identifique todas las noches. que pida huelga y hagamos huelga a diario. que use mis zapatos y no los lustre. que cuente nuestro botín antes de dormir. que manifieste haberme robado y raptado. que seduzca con esa carita. que se asome por encima de las sábanas. que se tropiece cuando hablemos. que me llame de muchas maneras. que no duerma y no me deje dormir. que reproduzca la fiebre. que me lleve y no regrese.
miércoles 8 de julio de 2009
La voz - Robert Desnos
Tan semejante a la flor y a la corriente de aire
al curso del agua a las sombras pasajeras
a la sonrisa vislumbrada aquella famosa noche a medianoche
tan semejante a toda la felicidad y a la tristeza
es la medianoche pasada alzando su torso desnudo por encima de las torres y de los álamos
llamo a mí a los perdidos en los campos
los viejos cadáveres los viejos robles talados
los jirones de tela pudriéndose sobre la tierra y la ropa secándose a los alrededores de las granjas
llamo a mí a los tornados y a los huracanes
las tempestades los tifones los ciclones
los maremotos
los temblores de tierra
llamo a mí al humo de los volcanes y al de los cigarrillos
a los círculos de humo de los puros de lujo
llamo a mí a los amores y los enamorados
llamo a mí a los vivientes y a los muertos
llamo a mí a los sepultureros llamo a los asesinos
llamo a los verdugos llamo a los pilotos los albañiles los arquitectos a los asesinos
llamo a la carne
llamo a la que amo
llamo a la que amo
llamo a la que amo
la medianoche triunfante despliega sus alas de satén y se posa sobre mi lecho
las torres y los álamos se pliegan a mi deseo
aquellos se derrumban aquellos se desploman
los perdidos en el campo se reencuentran al encontrarme
los viejos cadáveres resucitan por mi voz
los jóvenes robles talados se cubren de verdor
los viejos jirones de tela pudriéndose en la tierra y sobre la tierra crujen por mi voz como el estandarte de la revuelta
la ropa secándose en los alrededores de la granja viste adorables mujeres que no adoro
que vienen a mí
obedecen a mi voz y me adoran
los tornados giran en mi boca
los huracanes enrojecen si pueden mis labios
las tempestades rugen a mis pies
los tifones si es posible me despeinan
recibo los besos de embriaguez de los ciclones
los maremotos vienen a morir a mis pies
los temblores de tierra no me estremecen pero hacen que todo se desplome a una orden mía
el humo de los volcanes me viste con sus vapores
y el de los cigarrillos me perfuma
y los círculos de humo de los puros me coronan
los amores y el amor tan largo tiempo perseguidos se refugian en mí
los enamorados escuchan mi voz
los vivientes y los muertos se someten y me saludan
los primeros con frialdad los segundos con familiaridad
los sepultureros abandonan las tumbas apenas cavadas y declaran que sólo yo puedo mandar los nocturnos trabajos
los asesinos me saludan
los verdugos invocan la revolución
invocan mi voz
invocan mi nombre
los pilotos se guían por mis ojos
los albañiles sienten vértigo al escucharme
los arquitectos parten hacia el desierto
los asesinos me bendicen
la carne palpita a mi llamado
la que amo no me escucha
la que amo no me entiende
la que amo no me responde
al curso del agua a las sombras pasajeras
a la sonrisa vislumbrada aquella famosa noche a medianoche
tan semejante a toda la felicidad y a la tristeza
es la medianoche pasada alzando su torso desnudo por encima de las torres y de los álamos
llamo a mí a los perdidos en los campos
los viejos cadáveres los viejos robles talados
los jirones de tela pudriéndose sobre la tierra y la ropa secándose a los alrededores de las granjas
llamo a mí a los tornados y a los huracanes
las tempestades los tifones los ciclones
los maremotos
los temblores de tierra
llamo a mí al humo de los volcanes y al de los cigarrillos
a los círculos de humo de los puros de lujo
llamo a mí a los amores y los enamorados
llamo a mí a los vivientes y a los muertos
llamo a mí a los sepultureros llamo a los asesinos
llamo a los verdugos llamo a los pilotos los albañiles los arquitectos a los asesinos
llamo a la carne
llamo a la que amo
llamo a la que amo
llamo a la que amo
la medianoche triunfante despliega sus alas de satén y se posa sobre mi lecho
las torres y los álamos se pliegan a mi deseo
aquellos se derrumban aquellos se desploman
los perdidos en el campo se reencuentran al encontrarme
los viejos cadáveres resucitan por mi voz
los jóvenes robles talados se cubren de verdor
los viejos jirones de tela pudriéndose en la tierra y sobre la tierra crujen por mi voz como el estandarte de la revuelta
la ropa secándose en los alrededores de la granja viste adorables mujeres que no adoro
que vienen a mí
obedecen a mi voz y me adoran
los tornados giran en mi boca
los huracanes enrojecen si pueden mis labios
las tempestades rugen a mis pies
los tifones si es posible me despeinan
recibo los besos de embriaguez de los ciclones
los maremotos vienen a morir a mis pies
los temblores de tierra no me estremecen pero hacen que todo se desplome a una orden mía
el humo de los volcanes me viste con sus vapores
y el de los cigarrillos me perfuma
y los círculos de humo de los puros me coronan
los amores y el amor tan largo tiempo perseguidos se refugian en mí
los enamorados escuchan mi voz
los vivientes y los muertos se someten y me saludan
los primeros con frialdad los segundos con familiaridad
los sepultureros abandonan las tumbas apenas cavadas y declaran que sólo yo puedo mandar los nocturnos trabajos
los asesinos me saludan
los verdugos invocan la revolución
invocan mi voz
invocan mi nombre
los pilotos se guían por mis ojos
los albañiles sienten vértigo al escucharme
los arquitectos parten hacia el desierto
los asesinos me bendicen
la carne palpita a mi llamado
la que amo no me escucha
la que amo no me entiende
la que amo no me responde
sábado 4 de julio de 2009
La vie immédiate - Paul Eluard
Adiós tristeza
Buenos días tristeza
Grabada estás en las líneas del techo
Grabada en los ojos que yo amo
No eres del todo miseria
Pues los labios más pobres te denuncian
Con una sonrisa
Buenos días tristeza
Amor de los cuerpos amables
Poder del amor
Cuya amabilidad surge
Cual monstruo sin cuerpo
Cara desencantada
Tristeza bello rostro
Buenos días tristeza
Grabada estás en las líneas del techo
Grabada en los ojos que yo amo
No eres del todo miseria
Pues los labios más pobres te denuncian
Con una sonrisa
Buenos días tristeza
Amor de los cuerpos amables
Poder del amor
Cuya amabilidad surge
Cual monstruo sin cuerpo
Cara desencantada
Tristeza bello rostro
lunes 29 de junio de 2009
miércoles 24 de junio de 2009
Ernesto Sábato, hoy cumple años
Busco entre los papeles y dvds de mi padre el libro del Ché que le regalé.
He llegado a los 39 y se acerca inexorablemente una edad que da que pensar sobre mi futuro guerrillero; por ahora estoy "entero".
Escrito el 14 de Junio de 1967. Sacado de el diario del Ché en Bolivia.
Ahora muchos de ustedes se diran y eso que tiene que ver con tu título? bueno tiene y no tiene que ver, pues como algunos recordaran en su libro Abaddón el exterminador, Sábato retrata de una forma muy lograda y sentimental la estancia y vida del Ché en Bolivia y es ahí donde se llega a apreciar el sentimiento que causó en él la desaparición de Ernesto Guevara.
Pero en realidad a eso no es a lo que quería llegar, sino a pensar por un lado, qué es un año más y exactamente jugar un poco sobre esa idea, accionando una pequeña ficción sobre lo que diría Sábato por este nuevo onomástico, a semejanza como en ese libro que dice la segunda visita de William Burroughs.
Quizá hoy no es el día que planteo, escribo y me he decidido a pensar que hoy no es hoy. Entonces qué edad tendré y exactamente seré yo el que escribe? todas las preguntas son aceptables pero por ahora sólo puedo decir que es 24 de Junio, como cuando escribí o escribiré lo sombrío y oculto que puede ser ese día, algo así como dándole una especie de interés a las cosas que para mí no exactamente lo son. Puede que ahora que me vayas leyendo pienses en verdad si soy yo o no lo soy. yo te puedo decir que lo soy pero y los demás? o quizá notes que soy pero no la otra persona. Podría pasarme la noche así, no? y finalmente nunca decir nada, pero tampoco es a eso a lo que quiero llegar. Me gustaría que vayas leyendo todo, sabes? y si al final no comprendes nada sería lo mejor, pues casi no hay que comprender o transgredir, pienso que hoy es un día más a pesar de que los años pesen y las coincidencias y el azar nos den otro punto de vista. He querido no ser tan trágico como esa novela el túnel (ahora trato de buscar inútilmente mi libro del túnel pero recuerdo ya infructuosamente que lo presté y nunca me lo devolvieron) y tampoco pedirte ni rogarte que me busques, que mancilles la mañana ni mucho menos que dejes de ir a estudiar o trabajar mientras yo sigo pensando en ti o sobre ti o contigo mientras que aún existes o dejas de existir por momentos. Qué es exactamente existir para ti, si es que yo te digo que ya no existes. Si he puesto el agua a calentar y el café espera ser servido. Si las cosas dejan de serlo a tu primera palabra y la última borra todo y empieza de nuevo. Apremia los días con lo que queda de ti y no observes que la despedida no es un acto elegíaco y malévolo. Deja que llame a todas las puertas y cante como hay que cantar cuando la prosa por fin deje algo en el canasto. Hoy es sólo un día de los que hay porvenir, hoy no sólo es hoy, aunque quizá sí lo es.
He llegado a los 39 y se acerca inexorablemente una edad que da que pensar sobre mi futuro guerrillero; por ahora estoy "entero".
Escrito el 14 de Junio de 1967. Sacado de el diario del Ché en Bolivia.
Ahora muchos de ustedes se diran y eso que tiene que ver con tu título? bueno tiene y no tiene que ver, pues como algunos recordaran en su libro Abaddón el exterminador, Sábato retrata de una forma muy lograda y sentimental la estancia y vida del Ché en Bolivia y es ahí donde se llega a apreciar el sentimiento que causó en él la desaparición de Ernesto Guevara.
Pero en realidad a eso no es a lo que quería llegar, sino a pensar por un lado, qué es un año más y exactamente jugar un poco sobre esa idea, accionando una pequeña ficción sobre lo que diría Sábato por este nuevo onomástico, a semejanza como en ese libro que dice la segunda visita de William Burroughs.
Quizá hoy no es el día que planteo, escribo y me he decidido a pensar que hoy no es hoy. Entonces qué edad tendré y exactamente seré yo el que escribe? todas las preguntas son aceptables pero por ahora sólo puedo decir que es 24 de Junio, como cuando escribí o escribiré lo sombrío y oculto que puede ser ese día, algo así como dándole una especie de interés a las cosas que para mí no exactamente lo son. Puede que ahora que me vayas leyendo pienses en verdad si soy yo o no lo soy. yo te puedo decir que lo soy pero y los demás? o quizá notes que soy pero no la otra persona. Podría pasarme la noche así, no? y finalmente nunca decir nada, pero tampoco es a eso a lo que quiero llegar. Me gustaría que vayas leyendo todo, sabes? y si al final no comprendes nada sería lo mejor, pues casi no hay que comprender o transgredir, pienso que hoy es un día más a pesar de que los años pesen y las coincidencias y el azar nos den otro punto de vista. He querido no ser tan trágico como esa novela el túnel (ahora trato de buscar inútilmente mi libro del túnel pero recuerdo ya infructuosamente que lo presté y nunca me lo devolvieron) y tampoco pedirte ni rogarte que me busques, que mancilles la mañana ni mucho menos que dejes de ir a estudiar o trabajar mientras yo sigo pensando en ti o sobre ti o contigo mientras que aún existes o dejas de existir por momentos. Qué es exactamente existir para ti, si es que yo te digo que ya no existes. Si he puesto el agua a calentar y el café espera ser servido. Si las cosas dejan de serlo a tu primera palabra y la última borra todo y empieza de nuevo. Apremia los días con lo que queda de ti y no observes que la despedida no es un acto elegíaco y malévolo. Deja que llame a todas las puertas y cante como hay que cantar cuando la prosa por fin deje algo en el canasto. Hoy es sólo un día de los que hay porvenir, hoy no sólo es hoy, aunque quizá sí lo es.
pd: Feliz cumpleaños a usted y también a ti.
jueves 18 de junio de 2009
André Coyné
Los surrealistas inventaron el hasard objectif para designar -según el propio Bretón- el "campo prodigioso de Arheim mental", "definido por Engels como la forma de manifestación de la necesidad", que cubre todas aquellas "situaciones de la vida" caracterizadas por "el hecho de que parecen pertenecer a la vez a la serie real y a una serie ideal de acontecimientos", o sea -de acuerdo con Carrouges- "el conjunto de las premoniciones, encuentros insólitos y coincidencias asombrosas que se manifiestan de tiempo en tiempo en la vida humana".
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